LÓGICA MUNDANA E INEXACTA

El pasado no nos sirve pero hemos de aprender de sus lecciones. Debemos rescatar de él lo que siembra el futuro. El relámpago que agita el cielo del ahora es el que prende la llama necesaria. Casi todo lo demás, quedó atrás. Porque hay esperanzas que crecen y se agrandan donde todo parecía ruína. Dejar la vida traer lo que nos es necesario, como ese repentino relámpago en el cielo del ahora.

Un nuevo año que comienza . Un antíguo año que se termina . Entonces uno hace balance de lo vivido, revisa la plantilla de sus vivencias coleccionadas, las clasifica y las ordena. Poco importa que el saldo nos salga positivo, negativo o cero. En la vida hay cambios que son consustanciales a este viaje lento y repleto de emociones comenzado en el arroyo de la primavera y que nos hacen mejores , que nos hacen más fuertes , que nos dotan de aprendizajes. Un nuevo año que comienza. Un antíguo año que se termina y, en este renovado espacio, no quisiera olvidarme de tí ni siquiera un segundo. Pues eres algo más que el puerto donde mis barcos ansían llegar. Eres el mapa, el mar, la rosa de los vientos, el caliz donde se vierte el vino, el silex de la arena en la orilla de los ríos, el cielo en los días grises y también en los soleados, eres todas las iglesias y todos los altares de la ciudad que habito . En mis púlpitos profanos, te rezo con oraciones pag

Anochecer en la ciudad sin renuncia ni rendición. Siempre aprendimos de las decepciones a poner los piés todavía más sobre la tierra, si cabe. En el cálculo de probabilidades, esta situación también fué contemplada en algún momento, pero... ¿Sabes? He elegido esta soledad sonora a una compañía que era ya un palco vacío. La ciudad enigmática me ha vuelto a abrir sus puertas sin darme ninguna llave. ¿Qué será de tí? ¿Qué sonrisa no cubrirá tu rostro? ¿O qué lágrima no ha recorrido las callejuelas que forman tus mejillas? ¿Qué nota musical no es emitida por tu voz? Sabrás de mí por los versos que te escribo, por el gato que maúlla cerca del aljibe, bajo un cielo estrellado de diciembre, por todos los faroles que alumbran la arquitectura de estas calles desvencijadas y que resisten al paso del tiempo, incansables.

En oficinas que se hacen grandes como barcos que varados en un muelle esperaran la subida de todos los pasajeros, viene la tarde tras los cristales y la luz de diciembre se desmarca del discurso del final de la jornada. Es entonces cuando te imagino allá lejos en tu mundo distante, y estos versos viajan en el tiempo sin mapa, ni ruta, ni cuaderno de bitácora del navegante. Tras los visillos de habitaciones altas, te imagino mirando por la ventana. De pronto, me ves llegando por la calle y te saludo alegre con la mano. ¿Cuántos inviernos hace que no te veo? ¿Cuántas primaveras quedan para estar a tu lado?

Amanece en la ciudad. El sol se asoma tras la línea del horizonte y el día comienza con el ritmo cadencioso de un bolero. Sé que tratar de estar mejor es no forzar el proceso, sino dejar que las cosas fluyan y sigan su curso natural. Verás. En el mecanismo que subyace a la línea curva que se encierra en sí misma, primero aparece tu recuerdo. De la evocación del mismo, viene algún olor, el tono de tu voz, alguna palabra amable dicha, y en el río casi vacío de aquel afecto, una gota de agua tuya parece un mar. Después, se juntan las ganas. como en un autobús atestado de gente en las horas punta. Por ... ¿último?, surge el poema como otra forma de ponerle palabras a tanta emoción y sentimiento. Asimismo, lo envuelvo en un paquete o enrollo la hoja de papel y la introduzco en una botella lanzándola al río y cruzando los dedos para que abras el mensaje y éste te traiga alegría a tu presente, la construcción de un mundo no tan lejano, o al menos fragme

Recuerdos de la Alhambra, de F. Tárrega  Mediodía de diciembre y vengo a rencontrarme  con este paisaje de la infancia cerca de los palacios de la Alhambra, con la consiguiente fotografía de postal  que contiene la arquitectura irregular  de las casas del Albayzin, la muralla escalonada,  unas cuantas iglesias, una ermita en la parte alta,  la atmósfera de uralita y chumberas  del sacromonte, la luz diáfana del sol que deja ver los montes  más allá de las afueras,  la lógica del darro y de su valle.    En el interior,  revisito el patio de Lindaraja y escucho el monólogo del agua en las fuentes,  la soledad del arrayán,  el partal con su palmera,  la torre de la cautiva, la rosa, la malva, el tilo,  el naranjo repleto de naranjas amargas,  la flor de azahar postrera  que la primavera traerá  en un vagón como pasajera, las enredaderas...  También la hiedra.  Generalife, mágico guardián  entre los bosques  y los estanques,  descanso de estío, rode

Será que esta Granada ya no es la que era, será que esta Granada me pertenece, te pertenece, y que sus calles arregladas y maquilladas, no tienen ese oscuro brillo que antaño seducía. Esta pulcra Granada se parece a la que yo andaba, pero sus tiendas de diseño, sus lugares de ocio con nombres rebuscados, su estética recargada, hace que me desprenda de la idea de que esta ciudad por la que camino sea la que yo asumía. Será que esta Granada es testimonio de un paso largo y lento por espacios que no se parecen a Granada y que me espera en cada rincón para recordarme la altura de los árboles del jardín botánico, el refugio de las palomas en la casa de los patos, la plaza de la Trinidad con su fuente donde los gorriones beben y comen a deshoras. Será que esta Granada te espera con su cálido abrazo, sus eternas contradicciones y su casi pureza, para que recorras sus calles, como se alarga una caricia que da la bienvenida o que dice no te marches tod

24 de diciembre en Madrid Ni un mal bar abierto en el barrio, las calles del centro desiertas, sólo quedan los viajeros despistados y algún turista desorientado. Todo es silencio. Será que la intransigente Madrid no ha comprendido que esta noche es algo más que celebrar el misterio que convoca una religiosidad mayoritaria, y que los múltiples sentires de las diversas gentes que pueblan este arenal insípido y destartalado no han sido digeridos por el estómago colectivo y por su ideario. De todas formas, los gatos siempren encuentran un muro que saltar, y tras las umbrales fríos de tibias escaleras uno sonríe como si fuera un recién llegado al mundo tras el beso de nácar y la estrella que fulge en un cielo oscuro y macilento.

Mi patria son las calles de las ciudades que amo. Mi gente no conoce de un dios ni una bandera. Mi casa no tiene unos muros muy altos. Mi jardín son las hierbas que crecen en la tierra junto a la ribera. Mi premio es sobrevivir. Mi espíritu es de alguien que se considera libre. Mi abrazo es para el que lo quiera. Mi odio es para el que rechaza al diferente. Mi risa es la de los días claros aun en las oscuras travesías. Mi llanto, consecuencia de haber vivido. Mi cansancio no es tan grande. Mi hombro junto a tu hombro son dos hombros que se añaden al trabajo. Mi palabra de ánimo no entiende de fronteras.

Nostalgiándote. Construyendo el verso sobre tu recuerdo y sobre tu ausencia. El mundo civilizado y de costumbres trae la imagen de la ciudad hipócrita que se prepara para los fuegos artificiales del fin de año. En calles mal iluminadas por las que transito, y en las que visito tabernas donde se escucha, a lo sumo, el sonido de una guitarra flamenca, he llegado a la conclusión de que tu nombre se me aparece en cada rincón pero con una cierta distancia, como si de tí sólo quedara la mejor de las fotografías.

La rabia y el coraje deben ser canalizados y convertidos en una energía transformadora y positiva para comenzar nuestra pequeña revolución interior. Aceptar el proceso. Lo pasado no se puede arreglar. Podemos poner nuestro énfasis en mejorar lo que sí está a nuestro alcance y concentrarnos en el instante actual. La rabia y el coraje deben ser corregidos para ser impulso constructor.

Ahora que termina el año hago balance del camino recorrido, y coloco los buenos, regulares y malos momentos en la estantería imaginaria de la memoria. Todo es experiencia. Todo es aprendizaje. Por eso, no quisiera despedir este año sin recordar tu presencia, sin olvidar todo lo que significas, todo lo que tu silencio cuenta, y del que extraigo palabras sin aceptar la voluntad del cancerbero. ¿Cómo decirte que la vida nos sonríe si le sonreímos? ¿Cómo decirte que el reíno de la noche y el imperio de la tarde nos esperan sin ser reyes ni reinas, emperadores ni emperatrices? Con los mejores deseos para tí. Nos levantaremos de nuevo una vez y otra más, desde las ruinas de una ciudad bombardeada, y diremos no al veneno vertido por la infamia en cualquiera de sus facetas. El sol rojo nos saluda con la cercanía de aquél o aquella que bien nos quiere.

Que no cunda el pánico, que no canda el púnico, viva el reir ya está aquí, con su ejército de risa insondable. A Usted señora que arruga la cara, a Usted señor que aprieta el hocico, abran su mente por un minutico, abran las compuertas de su risa, pero cuidado... ¡No se ensucien la camisa que hoy es día de guardar, vaya a ser que les regañe el cura durante la homilía, o algún gendarme de ésos, guardián de la sociedad de costumbres! Niños y Niñas, Viejos y Viejas, testarudos y testarudas, amables y sinceros, viva el reir se presenta con su discurso macilento, contra la costra indolente, contra el aburrimiento. Si Usted piensa que este es un circo patético, reflexionen por un momento y vean la imagen de un niño esquelético. Somos mercenarios de la broma, espías del chiste, y a todos y todas les entregamos nuestro despiste ante tamaño invento. Viva el reir con su música. Vivan los bailes lentos.

Liebe, ich war nie in Berlin und obwohl du nicht hier bist, diese ist andere Wintersonnenwende mit dir. Otro Solsticio de Invierno contigo. Aunque visite los muros que protegen la ciudad prohibida y no me den la razón, nada importa. Porque este es otro Solsticio de Invierno contigo. Aunque no tenga noticias tuyas, haré como si esta noche cenáramos juntos. Pondré mesa para dos, música de violín, clavicordio, de saxofón o guitarra flamenca, y una luz acogedora, aunque pienso que ninguna lo es tanto, como la que emiten tus ojos cuando se enfrentan con los míos en un baile sin máscaras. Si la escena es proclive, soñaré con que vienes casi con las manos vacías, y apenas traes una botella de tinto, sabes que no soy un bebedor exquisito, y juntos compondremos la estrofa de la risa, el endecasílabo siguiente o el verso sin métrica definida, que hace de la estancia un lugar resplandeciente. Entonces éste será otro Solsticio de Invierno contigo, un reducto i

Alle diese Dinge, die uns im Leben bremsen. Alle diese Dinge, die sind in unserem Innere.. Es hat nicht die Hypothek oder die Kindern oder das Geld oder zu tun. Die Motivation, die Zeit, die Chance, die Liebe und die Hoffnung sind die Protagonisten des Prozesses und wir folgen den Weg mit gelben Bodenfliese nach dem Paradies im Wald versteckt. Das ist egal wenn wir bald oder spät zum Schönheit ankommen. Alle diese Dinge, die uns im Leben bremsen. Alle diese Dinge, die uns starken machen.

A Wilhelm Müller, nacido en el Barrio Salamanca o Argüelles, quéséyo.  Señor de su jardín, archiduque de las rosas, vizconde de los claveles, y cultivador de las margaritas. No hay brizna de viento que no esté catalogada ni hierba que no crezca sin su permiso. Wilhelm adolece de una simpatía natural, tiene un alto autoconcepto, pero su instinto detectivesco hace que los que viven cerca de él se sienten interrogados cuando pregunta. Señor de su jardín, no hay maceta que no lleve su nombre, y su casi cincuentena habla de un esplendor maduro. Pero Wilhelm, como casi cualquier adulto es un tirano vestido de afabilidad y responde al instinto biológico de blindar su territorio. Es un comisario jardinero, con la estrella de sheriff de los gladiolos y de los mirtos, de los juncos y los sauces.

Todas esas pequeñas cosas que hacen que camine hacia tí, no son cosas. Se acumulan los temas para continuar el viaje. La espina clavada de la rosa, ya forma parte de mi cuerpo como si fuera un apéndice sin filo. La llevo dondequiera y no hiere. Tras la tormenta, he encontrado un pájaro que compone una sonata rítmica desde la rama en un remanso de paz y la alegría es un verso que comienza sin nombres propios. Aceptar lo que fué, aceptar lo que es, lo que representa el proceso y seguir la construcción hasta completar la estrofa. La Naturaleza nos depara un instante. El otoño ha dejado el rastro de las hojas secas y casi se despide junto al río. No es Madrid pero esta ciudad cultiva el derecho a ser fiel a sí misma. Una postal con remitente. Un teléfono. Quizás. Una mesa llena de flor y para dos, la vista de un paisaje, la luz de un candil que no se apaga.

Todas esas pequeñas cosas que adoro de tí no son cosas. Me gusta tu mirada tranquila en la mañana, cómo la luz clara hace de tu pelo un arpa de oro que fulge en cualquier armonía, el eco de tu voz en cualquier estancia, la elegancia con que te mueves, reina sobre el tablero. También aprecio la dulzura de tus mentiras, en su versión piadosa, cómo su efecto es el de una daga que en el corazón se clava y de cuyo interior brota la sangre. Resulta curioso cuando te muestras misteriosa, o sorprendida, interpretando el papel asignado en la obra de otros. En estas circunstancias, te agradezco todo lo que has traído a mi vida: La construcción de un tiempo nuevo que clarifica y edifica la substancia de mi ser. Sonreímos, sonreiremos juntos y la ciudad posiblemente nos verá caminar por sus calles cansadas, con un paso infatigable.

Como rosas de invierno con pétalos fríos por el viento, con gotas de rocío del primer alba, que se abren bajo un sol de luz poco intensa.

Ninguna mujer nos pertenece pues sóla ella es su dueña. No tenemos derecho a apagar sus deseos ni a guiar el viento que acaricia su pelo. Tampoco cuando los celos, esos enemigos íntimos nos acompañen, tenemos derecho a objetar algo en contra porque... Ninguna mujer nos pertenece. Cuando las matan diciendo MÍA habría que recordarles que si las matan ya sí que no serán SUYAS y que hasta entonces tampoco era SUYA. La Mujer se autogestiona y si somos buenos compañeros nos acepta como parte de su viaje.

Por más que los problemas aumenten siempre habrá soluciones, unas acertadas, otras transitorias, otras erróneas y otras que suponen un guiño al tiempo. Por eso, cuando comiences un viaje, no lleves demasiado equipaje, rodéate de buenos libros, de una grata compañía o de la apreciada soledad, un paisaje, una pieza musical, un paseo en bicicleta, un vino de la región sin marca registrada. En su transcurso, verás luces antes no vistas, y de las instantáneas podrás formar un album secreto e inconfundible que no se pueda mostrar a las visitas de domingo. Cuando lo termines, descansa. Pues deberás reflexionar. El camino así andado no lo volverás a andar. Cuando lo repitas, será diferente, y tendrá el gusto de una relectura con la distancia precisa.

Somos lo que somos porque así lo hemos elegido. Por tanto, nadie es culpable de nuestra situación y todo viene como consecuencia de nuestros actos. Pero no seamos tan duros con nosotros mismos. La vida es un tesoro y existir es nuestro más valioso premio, sobrevivir nuestro más heroico acto. Somos lo que amamos, somos las personas que amamos, aunque esas personas no estén a nuestro lado. Somos lo que sembramos aunque no recojamos porque ninguna siembra es en balde y el amor es la más noble y bella siembra.

Pensarte aquí conmigo es imaginar un mundo que no existe más que en mi mente pues desposeído de lo que más he amado, reconstruyo la ciudad en la que habito y apenas tengo noticias tuyas. Pero en este viaje no urgente, en el que aprendo del idioma de Goethe y Hölderlin, entre otros y otras ilustres de la tierra alemana, hay una música que rebosa una alegría que se sobrepone a cualquier forma transitoria de tristeza en el albor del invierno que llega. Pensarte aquí conmigo es imaginar un mundo que no existe pero que al mismo tiempo es bello contigo y sin tí.

"En un platillo de la balanza coloco mis odios; en el otro, mis amores ... Y he llegado a la conclusión de que si las cicatrices enseñan, las caricias también... " Mario Benedetti  Los odios son relativos, pues hay que comprender al otro ser humano que emite la señal negativa, en qué contexto, en qué coordenada... Pero existen o existieron de alguna forma como un veneno sobre una herida abierta. Nadie está exento y la cicatriz es consecuencia inequívoca de este hecho de la experiencia. Aprendemos de la marca. El amor cuando llega a nuestra vida viene envuelto con múltiples vestiduras. No lo reconocemos, en un principio, pero después va cobrando forma y se materializa en muchos gestos, actos de entrega, restaura nuestro corazón si estaba herido y nos hace resurgir una vez más como la flor de loto en el estanque cuyo fondo lo impregna el lodo. El amor nos libera, nos trae la maravilla del ser amado y, si en algún momento nos falta, nos queda

En tu rostro delicado de mujer fuerte, se abren dos ventanas que me cuentan de tu alma, de algunos de tus laberintos vitales, de las frases que siguen a tu renuncia. Pero sé que la vida nos concede el testimonio de los cautelosos y el beneficio necesario de la duda. Por eso, no abandones, amor, no abandones, no te retires a un lado, recicla lo que debas reciclar si eso repara la sangre que fluye alegre al visitar el estruendo, el grito en en el bosque de la noche que dispara la oleada y la pasión incontenible de un río cálido de flores inmarcesibles. Descansa, mi bien, descansa y restituye la amápola roja sobre el cielo púrpura. Verás que he encontrado una manera diferente a una carta de hacerte saber que el afecto y la ternura que te entrego no son cosa de un día.

La sociedad de moral y costumbres construye la insustituíble Navidad, y ello no es compatible con la fiesta universal de las Culturas que dejaría atrás aunque no tiene por qué, todo el andamiaje, el ornamento, de belenes y coros, misas de guardar, representaciones teatrales en la sagrada institución familiar. Canciones de Españolitos, de puertas del Sol, cercanas a la M-40... ¡Hay más nacionalidades en Madrid! La protección de la infancia es un mandamiento de una ley profana que se ha de guardar. Defendemos a nuestros hijos e hijas porque los amamos. La hipocresía es un arte en el que se ha de educar. Dicen los padres y las madres de la Patria: "¡Ojo con aquéllos que objeten en conciencia! ¡Los niños y las niñas se merecen a un Dios, patrón de la humanidad! Pues no hay otro modo, y el ser humano es soberbio por naturaleza. ¿Cómo ha de cometer semejante desacato, tamaña vileza? La libertad es compatible con los preceptos de la Iglesia. Vivir encade

te esperaré pero no como el que espera toda la tarde una llamada pegado al teléfono y éste no suena será un tiempo activo en el que no dejaremos de movernos idas, venidas, autobús y tranvía, tren, carretera te esperaré desde la abundancia de saber que mi amor por tí es mayor que lo que las palabras que lo adornan te esperaré sin rabia ni ira pero haciéndote saber la meteorología de mi ánimo, el pronóstico del tiempo de la tarde para verte venir harán falta grandes sacrificios nada está garantizado pero el verso antecede al momento y quisiera vivir en tí como tú vives en mí

Quizá volvamos a tropezar, pero allí donde me abandonaste no volverás a encontrarme. Bertold Brecht Puedo imaginarte pero esa es sólo una imagen. Puedo sentir algo por tí pero ese es sólo un sentimiento. Puedo desear que estés presente pero ese es sólo un deseo. Puedo creer que un día aparecerás pero ese tiempo es sólo futuro y se trata de una creencia. Creamos en que es posible. Puedo creer que no eres como te he fabricado en mi mente, entonces eres una idea. Mientras tanto, me cantaré algunas verdades como, por ejemplo, no estás, no escribes, no llamas, y tu presencia es un eco lejano con banda sonora de Harry Potter. Tras el muro construído, me recordaré que ya soy feliz con todo lo que tengo y que has formado de un oscuro plan del que hoy como ayer disiento. Porque la verdad es que todo está por descubrir y la continuación del plan son cuatro o más caminos ninguno de los cuales queda garantizado.

aunque podemos seguir amando, no debemos  amar al muro  a la puerta que se cierra  a la piedra sobre la que tropezamos  constantemente porque no es sano mejor amar el viaje lejos del muro, de la puerta que se cierra, de la piedra sobre la que tropezamos

En este frío juego de máscaras, nadie es quien dice ser, y una sonrisa puede significar entre dos miradas desde un acuerdo tácito, a un perdona pasando por un te veo luego o un postdata púdrete. Cuando los reyes infames se enrocan contra torres furibundas, y el plan es una idea que se queda en un laberinto envolvente por la teoría, no nos quedamos en el insulto ajeno, verbal o no verbal, que nos habla de nuestro supuesto complejo de superioridad, de nuestra presunta pedantería. Perdonémoslos porque no debemos cargar con el fuego obsequiado que nos conduce a la destrucción interior. Merecemos la paz. En este frío juego de máscaras, dos más dos no suelen ser cuatro y hay soldados que protegen al monarca, al que nunca se manchó las manos, fué a una fábrica, o se quemó con una plancha en un restaurante.

Para verte venir pasará el tiempo, las nieves quizás cubran nuestro cabello, la nostalgia por el tiempo que no fué, la risa que nos queda y a la que acudimos dándole vítores, en esa fortaleza inexpugnable que en la tarde convoca a todo lo bello de la vida. Pero hoy quisiera verte venir, y no hace falta que te vistas ni te arregles para la ocasión. Yo tampoco lo haré. Entonces, sin dar nada por hecho, los dos juntos en un acto que invoque a la sorpresa, nos fundiremos en ese abrazo que convoque a los aromas de todas las frutas y la ciudad será testigo, con sus calles y sus plazas, de lo que hemos guardado tras el largo silencio.

Las nuevas élites emergentes que se forman tras la iniciativa de un pueblo soberano de echarse a gritar a la calle su indignación serán legítimas pero espero que no se parezcan a las ya consabidas élites que nos han gobernado. El origen es diferente. Los ideales que muestran son distintos. Más tarde, el cuervo que envilece al paseante intenta tornar su discurso. Compra a la prensa, controla los debates, rectifica al de la opinión distinta, despide al periodista insurgente. La democracia normalizadora recuerda a las peores etapas del fascismo en Italia. Por favor, no se pudran.

Si vinieras esta tarde conmigo, recorreríamos las calles de la mano y contemplaríamos cómo el otoño deja su manto amarillento sobre las calles y cómo la lánguida luz se hace resistente al paso de las agujas del reloj. Si vinieras esta tarde conmigo, nos daríamos cuenta de lo poco que significa una distancia, de lo mucho que significa tu presencia, ¿qué importa si tu ausencia está relacionada con la palabra años? Si vinieras esta tarde conmigo, te contaría mil proyectos que tengo en mente, algunos realizables, otros que no lo son tanto, cómo he hecho de quererte un oficio de versos, estrofas, arcos y retablos. Si vinieras esta tarde conmigo, los dioses te cederían su altar y diosa sobre el asfalto, te rezaría en secreta oración que no caduca. Si vinieras esta tarde conmigo, las cuatro paredes de mi casa, te obsequiarían con su austera compañía. Si vinieras esta tarde conmigo, no haríamos demasiados planes, dejaríamos que todo siguiera el guión

Dedicado a alguien que conocí una noche, y me habló de su idea mezcla entre monarquía y anarquía. Su grito de guerra: ¡Viva el reir! Viva el reir, atrás la tristeza. Le decretaremos el estado de sitio al odio. Que las calles se llenen de niños y niñas de todos los colores, de todas las razas, que no haya llanto en el mundo. Que el abrazo, sea la moneda de cambio entre las gentes y la palabra gracias venga en mayúscula en todos los diccionarios. Viva el reir, monanarca de la monanarquía.

En amaneceres con niebla en las que la ciudad parece invadida por cantidades desorbitadas de algodón, el oxígeno cumple con su función y limpia el ambiente, dejando el rastro en el rocío de la mañana. El viandante entonces camina hacia al trabajo pensando en todas las personas que le importan, parándose en un banco, extrayendo de su bolsillo una hoja de papel y anotando sus nombres. Caben en los dedos de dos manos. Esta luz difuminada del alba deja entrever las zonas industriales de las afueras. El tranvía pasa sigiloso. En la bruma todo es más claro. La paz que proviene del acuerdo entre el acto y la palabra, no tiene precio.

¿De qué sirve ahora escribirte un mensaje de amor si no obtengo respuesta, si pareces ignorar todas mis cartas donde describo tu belleza y toda la sabiduría que de tí rezuma en cada gesto, en cada palabra? Si soy prisionero de tus ojos cuando me miran, de tu cuerpo cuando me habla, de tu frialdad cuando muestra lejanía o desaprobación. En esa cárcel imaginaria que visito a deshoras el dolor ya no es inquilino, y lo sustituye un recuerdo dulce con sabor a cerezas.

Como un sutil mortal que se entretuviera contemplando la hiedra sobre el muro, y acostumbrado a la brillante luz del sol que golpeara a diario los barrotes de una cárcel imaginaria donde viviera cautivo por los preceptos de una educación que cohibe, de una sociedad que juzga, y de la que, tarde o temprano, se liberará con un impulso no violento que deje atrás el agua estancada de una acequia abandonada porque ya sus compuertas nadie las abre.

Na ja, wir können! Wir können nun lächeln, wir können denken, wir können fliegen, wir können spazieren, wir können   von der geliebte träumen, wir können nur lieben, wir können die Sterne schauen.. Es ist erlaubt. Und auch so.. Wir können fallen, wir können versprechen, wir können verschreiben, aber müssen wir jedesmal aufstehen, wir können in die Unterwelt mit die dunkle Seele leben. Alles ist möglich!

Tras las rejas, un terreno baldío. En la rama de la encina los gorriones discuten trinando su primer canto al alba. Hay palomas que curiosas se asoman a la cornisa del hotel como el que observa un abismo cerca de un acantilado. Coches se afanan en buscar la avenida, y algunos viandantes se introducen en el subterráneo rumbo al laberinto de trenes que la ciudad promueve como se apaga en la muchedumbre un secreto. El día comenzó siendo viernes pero podría ser uno cualquiera. El anónimo lector contribuirá con su anonimato al poema anónimo y de su lectura vendrá una luz en la intensidad y en la tonalidad que él o ella decidan.,, Paisaje del barrio. Ladrillo, hormigón, campos propiedad del Apostol Santiago, caserones de Moreno Carbonero propiedad de las religiosas, ¿cuándo vendrá otro Mendizabal?

En la madrugada, mi calle es la crónica de un palco vacío, donde el público hace tiempo que no se sienta a ver ninguna obra. Como dos gatos que pelean, una pareja discute en el interior de un coche por las llaves saliendo a la fuerza de su interior y él la arrastra por el suelo varios metros. Viene la policía. Aparentemente todo vuelve a la calma. Pero... Ella vuelve y le destroza la carrocería, como regalo de Navidad.

Hay un faro en la costa que no distingue nuestros barcos pues éstos se refugian en la anónima oscuridad. En el cielo, Venus fulge maravillosa y Mercurio sólo es un cartero que lleva el mensaje a los navegantes de los vientos que acaecen, de las fases de la Luna y de las mareas. Como ente que subsiste, independiente, tras la travesía, nuestra flota arriba al victorioso puerto del alba, donde la mañana recibe a las naves con su amarillenta luz incandescente.

Besar tus manos en una mañana sin sospecha, quiere decir que amo todo lo que haces, y lo que ellas crean. El lenguaje que construyen es más grande que el que tu voz me cuenta, pues ellas no maquillan la realidad sobre el tablero dispuesta. Por el ventanal entra un viento con aroma a naranjas y tus manos son flores blancas de azahar que no me canso de oler. Besar tus manos es algo más que edificar la palabra que el acto pospone.

Cada uno da lo que recibe  Luego recibe lo que da  Nada se pierde  Todo se transforma  Jorge Drexler  No hacía falta tanto, ni siquiera invocar al exceso, pero supongo que en ese pulso mantenido por la insistencia uno alberga demasiadas esperanzas y se siente decepcionado porque no se cumplen los primeros cálculos. Por eso, a estas alturas del partido, es mejor no esperar nada, es preciso esperarlo todo, y dejar que la vida dictamine, componga el verso, la estrofa alcanzable, rescate lo mejor de la vivencia compartida. El rastro, la cicatriz nos trae huella de la experiencia. ¿Sabes quién era yo hasta conocerte? Un barco sin rumbo, perdido en la deriva que proponen las mareas, que se deslumbró por tu luz. Y en esta mañana de diciembre, en la que el otoño deja hojas secas sobre las aceras y la lluvia las sella como en un sobre que se cierra y en el que se entrega una escueta carta de amor, te envío no sólo palabras, te transmito ánimos y

Bienvenidos a este viaje. La gente pisa lento y olvida rápido. Luego, no les vayan con reproches, con listados de agravios, porque ellos inventarán otros reproches, otros agravios que cancelen la posición contable anterior. Se rodearán bien juntando estratagemas, de serios señores con rictus severo. Convocarán a los conceptos consabidos, patria, familia y religión. Por si eso no fuera poco, pisotearán el pisotón y les presentarán como bandidos, sicarios a sueldo, de algún malhechor. Il fait du temps!  Hace falta tiempo para que todo encaje en el puzzle cotidiano.

Cuando hay mucha necesidad sale siempre un mal negocio. Cuando la necesidad se relaja, y se construye el tiempo presente y venidero como si fuera una pequeña muestra de artesanía, entonces todo cambia. Porque ya no importan tanto ni la necesidad ni el negocio y la urgencia es relativa, el objetivo es sólo entonces la búsqueda de la belleza en cualquiera de sus formas, en general, y la recreación de tu hermosura, en particular.

Hoy te recuerdo, amor, desde la isla que forman una ciudad, la lluvia y las aceras, custodiadas por un mar de la tarde, apacible y tranquilo. Me siento a descansar. La travesía ha sido larga. He visto incalculables riberas, infinitos horizontes, y tras cada línea de cada atardecer yo te buscaba al igual que detrás de cada verso. No desistí pero comprendí que no hace falta rastrear toda la tierra, ni todo el mar, ni tampoco el vasto cielo, porque te encontré, sé que habitas en un lugar de mi mente con ventanales, telas antíguas, terciopelos apenas gastados. Divisa la clave que libera la puerta cerrada en el laberinto. La luz ya nos aguarda. De este poema, epístola de afecto, se desprenden varios futuros en los que me gustaría que estuvieras presente.

Cuando la vida nos pide el salvoconducto nosotros siempre se lo debemos dar. Sonreirle de buena gana al presente, convocar al amor que algo más que un ideal. Los hombres que se muestran como depredadores sin escrúpulo deben hacerse a un lado. Construir el edificio del afecto no es asunto de un día.

La sagrada Familia no es sólo el nombre de una catedral que hay en Barcelona. Es también el nombre de un edificio incompleto obra del arquitecto Gaudí. Cuando la sociedad burguesa y de costumbres nos prepara mentalmente para la navidad a través de la maquinaria de la mercadotecnia nos presenta una postal navideña con un belén, regalos, mesas repletas de manjares, una familia formada por padre, madre e hijos. Supongo que aquí me rebelo contra una idea que viene desde mi infancia cuando mis primos visitaban la casa de mi abuela y venían con su falsedad bien engrasada a presumir de los padres que tenían. Mi carencia era evidente pero la suya quedó patente con los años. La navidad era una isla ficticia de actores y actrices bajo sospecha.

Wenn unsere Liebe nicht unmöglich ist, dann es möglich ist. Wir müssen nun den Moment warten. Wahrend, das Licht des Tages bringt eine Feuerpause. Plötzlich, das Telefon klingelt ins Buro. Eine Stimme nicht allzu freundlich korrigiert, ordnet und endet die Satze mit Punkt aber.. antworte ich: ''Mein Herr, ja genau. Ich werde es machen." Ich komme züruck zum Bild, das mich mit Harmonie füllt; deine Augen in einem deutlichem Tag. Oh, Schönheit! Noch einmal, bitte bis Ende der Zeit

Der Wünsche und die Realität Hallo Liebe: Ich möchte dir an diesem Abend zu sehen Wir konnten wieder den falschen Weg folgen. Auch konnten wir uns zusammen in einem Wald verlaufen und leben im Natur. Ich denke dass es möglich nicht sein werde aber.. kein Problem! Der Wünsche und die Realität machen ihre Arbeit Weil obwohl du hier nicht bist du mit mir bist du gehst mit mir du wohnst mit mir du sprichst mit mir du isst mit mir du ruhst mit mir du bist der Morgen, der Abend und die Nacht, du bist alles. Meine Liebe für dich ist zugleich platonisch und irdisch. Traum und Materie sind Stücke der Liebe, die kommen von innen

meine Welt ist nicht so groß es ist gemacht mit wenigen Worten wie der Liebe mit dem Leben, die Vögel, die Luft, die Erde, die Freiheit, das Stadt, der Garten, die Blumen, die Zahlen, der Widerstand, die Statuen, der Frieden, die Literatur, die Pause, der Krieg, die Spiele mit Figuren, die Kochkunst

En mi mente te he reservado un cuarto amueblado en el que hay un ventanal con vistas a una gran avenida que, por las noches, se ilumina a través de una hilera de farolas que emiten una luz de color naranja. En ocasiones, lo visito y me recreo en la simple contemplación de tu sonrisa, del cálido tacto de tus manos, de toda la hermosura y sabiduría que de tu inteligencia rezuma cuando no se traduce en altivez y ventajismo. En el mecanismo de la ensoñación, del deseo que se frena, rara vez, aprendimos también a moderarnos. De la prudencia vinieron versos más flexibles, y menos atropellados. Restaurar el orden natural de la lógica inexacta, de todos los caminos y de todos los atajos.

If you can meet with Triumph and Disaster And treat those two impostors just the same; 'If', R, Kipling  Es interesante hacer un análisis  tras cualquier experimento.  Tomando como partida los datos  de los que se dispone, unos los engrana  como piezas de un puzzle  que nos cuenta  sobre un determinado hecho.  En nuestra escuela, hay gentes activistas  y eso es algo de lo que alegrarse.  Gracias a su labor impulsora y reformista, serán capaces de traer  un tiempo nuevo  para la construcción de la escuela  que queremos.  Personas conocedoras  de las leyes, del juego táctico de los centros, que empujan el cambio desde  el centro de operaciones, desde el núcleo del sistema.  Aunque...  La dirección está tranquila. La jefa de estudios  descansa en su hamaca  tras un decorado de viajes  el corte inglés. ¿Sobredimensionamos el poder de actuación  de las madres y los padres  dentro de la escuela?  ¿Iremos a San Bonifacio a resolver ecuaci

Como una crónica de arrabal, era un curioso zagal de esos que abundan en Granada. Juan Antonio López Medina, alias "El Chincheta", lugarteniente del gran Álvaro, administrador de fincas del patio de la escuela, de los golpes, las torturas, de una clase castigada por la incomprensión y el odio secular entre las gentes. En la clase de educación física, en el gimnasio cerrado, me puso una zancadilla mortal que acabó con mi barbilla partida, y tres puntos de sutura, seguidos del correspondiente daño psicológico. El Chincheta se pavoneaba de su hazaña. Le colocaron la medalla al honor de los matones y... no fue expulsado, porque varios testificaron en su defensa. Al final de la partida, el medio hostil proponía defenderse o claudicar. Los maestros se preguntaban por qué no me defendía. Hay que vivir de pié, y no arrodillado. En los ajustes de cuentas, perecieron otros pero no él. ¡¡Larga vida al lugarteniente de los matones!!

Dedicado a todos los monarcas del mundo en sus monarquías repletas o solitarias. Querido Rey: ¿Ahora qué? En tu listado de agravios señalabas hace tiempo tu clara desventaja material frente a los posibles cambios que se pudieran suceder en tu vida. Pero... Según he podido comprobar. Has incrementado el ya de por sí no corto patrimonio, unido a la herencia que poseerás. Incluso pareces permanecer ajeno, a las cuestiones de otros. De todas formas, sería mezquino enfocarse únicamente en los números. El plan que Machiavello trazó tenía sus propios corolarios. La realidad se abastece de sus propios resultados, y se reorganiza. ¿Ahora interpretarás también el papel de víctima que también se te da?