LÓGICA MUNDANA E INEXACTA

La isla secreta es el lugar donde Margarita me pide que nos encontremos para que, junto a su hermano Alberto, puedan venir ambos a visitarme como hijos míos que son. Por eso me ruega que no desvele esas coordenadas de latitud y longitud , paradero desconocido, ni el contenido de sus habitáculos. En dicho lugar yace un mundo ajeno a toda las pesquisas. Un mundo en ciernes que se cimenta sobre la piedad, la misericordia, la bondad y la más absoluta de las ternuras, en contínua construcción.

A vueltas con Frau Schaffer ...  La ciudad estaba a oscuras. París dormitaba como una especie de aparecido tras una larga noche en las que las jaurías de fieras habían esbozado sus alaridos sobre las maltrechas calles heridas por la luz del mercurio azul procedente de las farolas La verdad es que Frau Schaffer nunca tuvo realmente la culpa de lo que le sucedió a Pawel Orlinski o tal vez sí, pero el auspicio y la siembra de la duda nunca tuvieron el aspecto de acciones malintecionadas... ¿Cómo podría acarrear semejante carga? Además... El propio Pawel era víctima de sus propios laberintos existenciales. Ella estaba libre de toda carga emotiva. Lo que era indudable es que Margarite Schaffer era una consejera excepcional de sus íntimas amigas. En el caso de Elizaveta Orlinski, de apellido de soltera, Bauer, estaba claro. Su querido Don Juan escaso de suerte, se había pasado por demasiadas agencias de contactos extramatrimoniales y fruto de ese frenesí libertino había llegado la debacl

cuando uno es amigo comprende el lenguaje azul del que habla cuando en su estrategia destructiva todo lo demuele y todo le parece mal habría que ir a la raíz del problema y si no fuera posible porque su estrategia comunicativa no es permeable adoptaremos la silenciosa distancia del que sabe que tanto sufrimiento viene de un largo de viaje donde emoción y melancolía eran el alimento cotidiano tras, por ejemplo, los cristales lluviosos de un autobús en tardes en las que Granada se mostraba a sí misma como un antíguo reducto homicida con la comprensión de casi nadie en la pesada mochila y la inagotable camaradería del silencio

Volver a los diecisiete , Violeta Parra Dicen que toda autobiografía es de mal gusto, y no puedo por más que darle la razón a todos y todas los que piensan que se trata de un exhibicionismo exagerado y de una programática demasiado fácil. Hablar de uno mismo, siempre es sencillo, porque de uno mismo salen montones de historias que abastecen las malheridas letras de un pasado del que uno se rehace a marchas forzadas. Con un alumno de academia que prepara las Matemáticas estoy dándome cuenta de los malos profesores que tuve por esas edades. Revisando peldaño por peldaño la escalera que me llevaba en la inestable adolescencia del aprendiz de fugitivo a la edad adulta. Me encontré con funciones infumables, derivadas aburridas, integrales de las que no se explicaba ni para qué servían, matrices como cajas de una fábrica de productos químicos, gris lluvia sobre la acera que rezuma olor a asfalto. Y yo sin amigos en aquella época, descontextualizado, y

Este cuento se lo regalé a tu hija y fue como abrir una caja de Pandora prólogo de unas cuantas tormentas. Pero aprendimos. Cuando la gente ven tus trabajos en aquella asociación de los cuentos que sigue en pié y observan tu aportación a este cuento quizás puedan interpretar que había un mensaje escondido tras tu aparición y que el regalo también lo llevaba incluído. Nada más lejos de la realidad... A ver si algún día, la gente empieza a comprender qué cosa es esa de la nobleza y de la bondad de un acto. Así como también de la autenticidad y de la pureza. Como el blanco de la nieve en un amanecer de invierno, como la claridad de la flor del lirio.

Si una escuela tiene un hilo conductor, un ascensor que sube y baja, una manivela que activa un organillo, un conserje que pega calambrazos con su bastón eléctrico y dice : aquí está prohibido pasar también y cómo no tiene grupos de influencia activos agentes del cambio y de la transformación social del entorno Uno de ellos es el maravilloso club del café de las mañanas presidido por la presidenta de la asociación de padres y madres. Una gran trabajadora y cargada con alguna dosis de bondad pero negligente en algunos aspectos desde el punto de vista del control absolutista de su gestión y por ser (aunque ella se desmarque claramente de ese rol) de brazo ejecutor de la dirección y de la jefatura de estudios. En dicho club del café, se articulan escritos, rebeliones y se gesta una sociedad de amigos y amigas no del todo saludable. ¿Se menciona acaso la transformación de la realidad? En donde Mauri hay fotos de Neruda, libros de otra época que invitan

¿Y por qué serbio? Pregunta el auditorio congregado. ¿Y por qué no? Interroga el narrador. Además a Ivan Petrovic, amigo mío desde la más tierna infancia le habría gustado que le contara a la gente del pueblo vecino una versión genérica y extrapolable de lo que le ocurrió... A Ivan en su pueblo no lo querían demasiado. Por eso, la historia comienza así: Supongamos que existe un héroe, de ésos que la gente rápidamente identifica como tal. Y que además ese supuesto e hipotético héroe hubiera ganado la primera batalla de una gran guerra. Acto seguido, la involución se prepara si el héroe traía una revolución (al revés, si el héroe trajera una involución, pero este no es el caso de nuestro estudio). Un conjunto de antihéroes empieza a pronunciarse con sólidos argumentos para combatir la línea expositiva del héroe, su construcción teórica y práctica. Supongamos que estas acciones entroncara con la líbido de las masas, y los espacios se convirtieran e

Cuando los edificios duermen, los sonidos desaparecen, arrastrándose como serpientes  en los túneles de comunicación. La ciudad en movimiento - Aviador Dro  Si tras la noche viene el día, a arrojar luz sobre la habitación a oscuras, sobre las calles destartaladas que fueron heridas por la lluvia incesante de la madrugada, o el político convence al poeta de que ésta no es la distancia justa con respecto a la realidad certera, entonces podremos decir que todos estos símbolos acuñados en toda no son más que la notación de un nuevo álgebra, al que le podremos llamar "ingenuo fetichismo poético". Un álgebra por supuesto incompleta pero consistente y autónoma, que respetando puntos de vista presenta la contínua construcción del verso inacabado y siempre por mejorar Si tras la noche viene el día, y el bosque macilento tras el primer amanecer trae árboles como superficies geométricas y pequeñas chozas de maderas simétricas gracias a la virtuosa

"Sitting quietly, doing nothing. The spring comes and the grass grows by itself. " Matsuo Basho , haiku japanese author. En la vida todo vuelve La maldad entregada La bondad entregada Debemos sentarnos y esperar Mientras tanto, he de decirte gracias. Gracias a haberte conocido he afrontado mis miedos, mis preocupaciones, mis episodios irresueltos, He comprobado también cómo la madurez es una sabia maestra que hace actuar a la mujer con total libertad e independencia, construyendo alianzas positivas y desterrando todo lo malo y a todos los malos del paraíso, salvaguardando la paz de su reducto y contribuyendo a construir la paz en otros lugares de forma totalmente altruísta y abnegada. De todas formas, toda emoción, todo sentimiento, toda fantasía, arrancan de uno mismo. Cuando uno cree ser lo incontestable, resulta que surgen miles de argumentos en contra de uno. Pero... Kein Problem Los argumentos nos hacen entender la postu

No le digan a su hijo que es un genio, no le hagan creer que todo lo que hace está fuera de toda medida, que es sublime y, que, por tanto, no hay límites que lo alberguen. Porque en tal caso, estarán incurriendo en un doble error: En primer lugar, le harán creer que por tener esta condición, todo le está permitido y aumentará su frustración cuando no le permitan hacer todo lo que usted le deja hacer. En segundo lugar, porque es contraproducente. Quizás el niño o la niña tengan habilidades, pero no tiene por qué estar relacionado con un nivel de superdotación, y no conviene tapar algunas de nuestras carencias con su brillantez mayúscula. Por eso díganle, que es bueno, que es cariñoso, que es hábil, que es buen compañero. Denle todo el amor que puedan y cuando venga el invierno tendrá la mochila repleta de besos, abrazos y caricias.

Quiero hacer un poema sobre la lluvia pero no se me ocurre nada. Supongo que para escribir algo al respecto hay que escuchar cómo cae sobre las aceras, y cómo los neumáticos se deslizan sobre la calzada. No hay que olvidar que, en este supuesto, las calles están menos transitadas y que los taxis hacen más trayectos ya que siempre hay un viandante que levanta la mano en medio de una nocturna avenida. Los cafés ofrecen su cotidiana hospitalidad por un módico precio y los vagones del metro se llenan hasta arriba antes del toque de queda. El subconsciente trabaja a deshoras y marca la senda hacia cualquier paraíso cotidiano. Sea en Lavapiés, Usera, o el monolítico Barrio del Pilar. En estas coordenadas de lluvia, hay algo más que un impulso narcisista, mezclado con un entramado onírico, que me lleva a plantear sobre el papel la irresoluta ecuación de la madrugada. Porque todos vuelven al inicio del tablero como en el cuadrado de Euler saltando como un

En lugares proclives a la participación, hay filtros para la misma. Porque hay límites y sabemos que toda cordura los recomienda. Pero sabemos también que las organizaciones las pueblan personas con determinadas coordenadas ideológicas que se asustan cuando hay gente que trae propuestas que atañen al enfrentamiento directo contra problemas sociales candentes. Ya sé... La consabida asepsia mezclada con emociones varias, forma un campo magnético repulsivo para que la indiferencia nos invada como un ejército lento Y la inoperancia tenga forma de un paisaje naïf donde abunde lo etéreo y se abandone la construcción del socialismo. La lucha contra el racismo es necesaria. Habiendo acreditado que la metodología es metódica no hace falta hacer demostraciones de magia.

Cuando me dices que la casa del labrador está impoluta o renuevas todo un pacto con las sombras Sigo dándole cancha a la teoría de que hay demasiados malhechores escondidos. Esta paranoia está basada en la propia historia de la infancia: Será que fui un niño indefenso por las calles de Granada Sentí miedo Sentí frío Desarrollé por aquel entonces una intuición que como tal no se basaba en realidades permanentes más bien por ello transitorias Pero a pesar de todo me rehice Y aquí estoy casi entero, resistiendo el vendaval de años, con la certeza de lo que todavía no he aprendido. Relativizandolo todo Los miedos Los pronósticos La sucesión de caminos que me empujan al delirio

cuando cruzo el umbral de tu casa, y soy considerado un extraño, comprendo toda la lógica que encierra la lógica de no concederme ese salvoconducto me has desterrado , has decretado el desalojo de la morada de tu corazón y he sido desahuciado pero ... esta historia ya no tiene que ver contigo y conmigo ya no tiene que ver con cómo sentimos el uno con respecto al otro ya no tiene que ver con si hablar sobre el amor como una ciudad que tuviera un arrabal en las afueras hemos cruzado el puente en un domingo sin fisuras con la lógica del acero redentor desplegar la piedra de las horas sobre la arena de un recuerdo por los hijos haremos lo indecible aunque no estemos juntos

Es un asunto complicado pero fácil de abordar . Cuando una pareja se rompe, la distancia es difícil de manejar. Sobretodo, cuando hay asuntos que resolver a diario, cuando hay hijos que mantener y cuidar. Entonces cada movimiento forma parte del plan oscuro o claro de cada miembro de la antígua unión armónica. Debe prevalecer el bien común, el colocarse en el lugar del otro, respetar su espacio, su zona de acción, no invadir el espacio ajeno. De todas formas y, en muchas ocasiones, por lo ideal para el equipo, uno debe hacer sacrificios en cuanto al deseo inmediato y acatar con disciplina momentos ingratos. Si hubo cariño y amor por la otra persona, debemos soltar su mano con amabilidad. Decirle que, a pesar de la tormenta, los hijos a salvo estarán.

Carne de yugo, ha nacido más humillado que bello, con el cuello perseguido por el yugo para el cuello. Nace, como la herramienta, a los golpes destinado, de una tierra descontenta y un insatisfecho arado. (...) El niño yuntero. Miguel Hernández  yo tenía un maestro que había sido mecánico el amor para él tenía forma de programa de radio: los 40 principales o radio olé como sintonía del taller olor a aceite y a neumático en vez de tiza y cera la rondalla que fabricaba en pos de un ejército de tunos guitarristas no tan buenos como él la violencia era el pan cotidiano el martillo sobre la cabeza de los niños y de las niñas que después lanzaba como lanzador de peso Piaget y Vigotsky eran unas llaves inglesas olvidadas Erich Fromm no se mencionaba La atención a la diversidad La psicología del aprendizaje eran los gritos Ninguna denuncia tuvo aquel tipo Todo era tolerado para el amante de la directora que no había terminado magisterio pero

El ruso Ivan Ilyich, entre otros, habló de desescolarizar la escuela. Según éste, la escuela sólo se empeñaba en construir una sociedad de consumo, en lugar de ser un templo del saber y del placer por aprender. Si nos vamos a su etimología, en el diccionario de la rae, la escuela se define como un lugar público donde se da la instrucción. La instrucción, el adoctrinamiento, el conocimiento reglado y pautado, construye la sociedad de autómatas programados del que nuestro sistema capitalista se abastece. Incluso si se tratara de un sistema socialista autoritario, no sería diferente. La fabricación de personas que no tuvieran el más mínimo barniz de espíritu crítico y de libre pensamiento, de oposición a la alta cocina de las editoriales, a los programas infumables que promueve la ley de educación... ¡¡La ley es tuneable!! Nos dicen profesionales altamente cualificados y con dilatada experiencia. Frente a ésto, muchos padres y madres en la escuela no verían con buenos ojos, que las c

Tómese esta historia con un cierto humor balcánico... BRAVO! Jeanne y Filip vivían en Zagreb. Eran un matrimonio modélico de esos que salen en las revistas pero la infancia de ambos no había transcurrido por senderos demasiado luminosos... Jeanne vivía en un hogar de las afueras, sufriendo la soledad de ser hija única, víctima de una relación de pareja fracasada entre un obrero del metal amante del alcohol y su pareja, una mujer insegura y con un fuerte componente católico que implicaba una vida estricta en lo moral y en lo coercitivo de cara a la educación de la pequeña. Con estos precedentes, allá por la adolescencia fue a dar con Filip, un alto mocetón, hijo también de un navío llamado familia que se había hundido en el río Sava. Su madre, ingeniera de profesión, había sido abandonada por su padre, un trabajador alemán que había regresado a Stuttgart con su amante de toda la vida. El pobre Filip había pasado su infancia y su adolescencia sin la figura paterna, en su relación de a

No hay mal presagio si no ronda por tu cabeza. El corazón late con fuerza, hay trabajo, hay amor para dar a tus hijos, porque todo comienza en tí. Construir desde lo positivo se me antoja necesario. Huir de la catástrofe, del peor resultado. Porque la vida no sólo consiste en una tensa disputa. No tiene que ver con vencer y ser derrotado. Tiene que ver con pervivir. Reirnos de lo indecible, mirar de frente, abrazar la duda. Dejémonos llevar por lo que nos conmueve. La sonrisa de los niños, su alegría. No hay mal presagio. Todo irá bien. Los campos llenos de flores nos recibirán. La brisa cerca de la ribera nos traerá el baile de las junqueras. Acompáñame si quieres en esta tarde de primavera.

Amada de metal fino... Amada de metal fino, de los más finos cristales. —¿Quién la despertará? —El aire, sólo el aire. De:  Marinero en tierra Un poema no arregla  una historia maltrecha por el tiempo, ni siquiera la maquilla. Hay pasados que conviene enterrar  antes que lo sepulten a uno. Con el fervor funerario de una despedida que dura años, recito el verso  que no quiere desaparecer completamente, pues amada de metal fino, significaste algo más que  una invocación a un poema de Alberti. Pero al igual que el metal es corroído por el óxido, la brillantez de una idea  amarillea en el album fotográfico de la memoria.  ¿Por qué a pesar de todo, resistes en ese rincón donde  nadie más que tú ha estado? En la ensoñación, ha intervenido la fantasía, pero no es una mera  ilusión óptica, ni siquiera  un punto de gravedad externo  e impreciso  construído sobre la vacuidad  de un castillo de naipes cualquie

Si nos bajamos todos y todas los humos, la cosa funcionará mejor.  Porque la convivencia no trata  de imponerse frente al resto. Estar a la defensiva, es consecuencia, de vivir rodeado de un medio hostil. Cuando opinas  y yo escucho, cuando opino y tú escuchas, respeto tu turno de palabra, respetas mi turno de palabra, y te dejo continuar  por si tuvieras algo más que decir, y me dejas continuar... sin juzgarte, sin analizarte, sin decirte cómo debes hacerlo, entonces  habremos cambiado algo, y todo irá bien. Nuestro habitat  será un bello jardín  y nadie será más que nadie. Utopías posibles  serán puertos  donde nuestros barcos arribarán . El odio y la envidia no estarán invitados. 

Cualquiera que lea el título de este poema creerá que es algo más que un poema, pero no tengo tantas pretensiones. Conquistar la hegemonía es lo que tratan muchos y muchas en sus relaciones con otros seres humanos. No se trata de una relación de igualdad sino de una relación en la que uno debe asumir la moral del invasor. Frente a ésto, cabe decir que cuando ésto sucede, la interacción entre ambas personas se empobrece y el clientelismo hace acto de presencia bajo la extraña apariencia de una especie de experiencia democrática. Cuando liberados de toda atadura, asumimos el rol de compañeros y compañeras, no hay cadena que nos relegue al seguidismo y al papel de esbirros. Ésto sucede, en ocasiones, cuando uno llega nuevo a una colectividad extraña y que no comprende en un inicio. Para garantizar una mínima estabilidad dentro de la misma, decide llevar a cabo un plan de acción, desligado de todo lo anterior, no escucha ni aprueba los métodos anteriores, ¿acas

Esta noche he visto a Dios por la Gran Vía. Llevaba una gabardina verde, sus cabellos eran grises y su larga barba adornaba el clásico prototipo de aparición. Junto al edificio de la Telefónica, se apostaban prostitutas venidas de cualquier parte del mundo, y tras ellas, la miseria de este mundo que se traslada a las redes que las traen como si fueran mercancía, ratificando el abuso que la civilización realiza contra las Mujeres. Tras esta plegaria, otro edificio, el de Schweppes, nos refresca con su sabor amargo, y nos adentramos por la zona de Santo Domingo, formado por una telaraña de calles intrincadas, pasadizo lóbrego, trastienda de la metrópoli, que se arremolinan hasta llegar al teatro de la Ópera, que luce majestuoso en pleno Madrid de los Austrias. Los jardines de Sabatini, nos aguardan tras la Plaza de Oriente, donde reyes castellanos nos saludan desde su posición en la piedra. Pero en la noche, no son más que una serie de luces equidistantes, qu

Así me levanto, cada mañana y me digo: Ámate, quiérete y que nadie te detenga, Que el obstáculo sea un aprendizaje, Que quien te quiere te lo muestra, Y quien no te quiere, pues mejor para tí, es mejor que te alejes de él o ella Porque el amor no es una moneda de cambio Es un fín en sí mismo, Un viaje sin comienzo aparente Una travesía en un tren sin ser calculado Que comienza en uno mismo Así me levanto, cada mañana y me digo: Ámate, quiérete y que nadie te detenga Nadie te amará como el amor que te ofreces a tí mismo.

La confianza entre personas no se puede forzar, se gana con los hechos y con el tiempo, es un ejercicio de paciencia. Puede tardar años, incluso si no se logra, es mejor dejar ir, saludar con la mano y decir adiós. Soltar gentilmente, abrazar la siguiente quimera. Es como tratar de convencer a alguien, pensando en que tu tesis es la adecuada. Hay tantos puntos de vista, como horizontes que están por vislumbrar tras el oscuro tunel de otra vivencia.

En el día de San Patricio, he asistido a un intercambio muy interesante en el marco de unas jornadas educativas con Francesco Tonucci, Mar Romera y dos maestros granadinos que me han fascinado por su energía y su capacidad para engancharnos con toda su pasión. No sabemos gran cosa ni grandes cosas pero lo importante es escuchar a los niños y niñas con la oreja verde de Gianni Rodari. ¡Tonucci era amigo de Rodari! No podría describir con palabras en qué ha consistido pero un big bang de emociones recorre mi interior. ¡Quisiera volver a Granada y luchar con ellos codo con codo, verso a verso!

Los que han escuchado una retórica abusiva, se sorprenden ante el cambio de imagen del régimen del Ampa y su barniz democratizador. ¡Sí, la gente cambia! ¡Sí, la gente reflexiona! ¡Sí, la gente lee y se cultiva como nos recomendaba Voltaire con su frase para hacer crecer nuestro intelecto! Lo que ocurre es que en política los responsables de organizaciones se manifiestan como algunas especies que en la naturaleza adoptan el color del lugar en el que habitan. Para evitar la debacle y no perder totalmente la batuta de la orquesta, se disponen a incorporar al tinglado colectivo recetas de partidos de masas que están de moda y se colocan... Como se dice en román paladino, al sol que más calienta. Pero no hace falta demostrar la cuadratura del círculo y no hace falta demostrar lo que es público y notorio. La gente que rápidamente visualiza una jugada no necesita demasiadas pistas. Habrá que apartarse por tanto, pues el totalitarismo del TODO y del NADA no me co

Mis queridos niños: Yo quisiera regalaros todos los domingos del mundo, lugares parecidos a islas donde los relojes se detienen  y los juegos se eternizan, donde el placer  es algo más que unas risas,  una adivinanza, un acertijo,  una historia hilarante  que aporta todo un significado. Para vosotros, todos los domingos  del mundo, los sábados que todavía no han llegado,  los lunes solitarios y fríos,  los martes de combate sobre el asfalto, los miércoles en los que duelen los piés  ya de por sí encallecidos tras la larga andadura, los jueves  en los que los autobuses no cesan  de impedir  el avance del tráfico, los viernes  donde diremos hurra  por saber que por fin  la tarea ha acabado.  Para vosotros, el tiempo presente, estos versos que os escribo desde el exilio forzoso en el que me encuentro.  Las razones del mismo ya nada importan. Ahora, importa el hecho de que yo quisiera regalaros todos los domingos del mun

Cuando un niño muere  no hay excusa que valga... Pero desgraciadamente mueren demasiados niños y niñas en este mundo. Son hijos e hijas del silencio, del silencio que mata callando en los medios de comunicación. Hijos e hijas de los que no encontraron refugio, tras las guerras que provocaron los países beligerantes, gobernados por emperadores y emperatrices abusivos, cegados de ambición. El efecto de un tsunami informativo en las redes se amplifica como el sonido en el eco de una cueva. El orden entonces se traduce en caos y el amor entregado se traduce en odio. No confundamos a la homicida por su nacionalidad. No señalemos a los venidos de una determinada tierra por el hecho de tener como compatriota a una desequilibrada. Cuando un niño muere no hay excusa que valga... Pero hay muertes silenciosas alimentadas por la desidia y la indiferencia, de un sistema que no somos capaces de cambiar en su tendencia destructora. Hay muchas formas de ho

¡Y pensar que vuelvo a la idea de Frau Bachmann y no se me quita de la cabeza, en pleno recurso reiterativo! Cuando Frau Bachmann sale de la oficina, todo está recogido, carpetas en la estantería, bolígrafos en el cajón y la pluma estilográfica mont-blanc en su estuche de madera. También hay sobre la mesa dos caballos de madera, uno blanco y otro negro, decapitados por una calculadora científica de las antíguas, de ésas que escriben sobre un rollo de papel, probablemente reciclado a estas alturas en pos de esa tendencia que algunos progresistas tienden hacia el ecologismo cuando quieren hacer algo de política social. Pero ella cierra la puerta y aparca los asuntos importantes hasta el día siguiente y todo está en orden mientras suena la novena de Beethoven en contraposición con tanto racionalismo.

Con la grandilocuencia de un rey, se pasea por el parque tras la escuela, con su voz de pito no dialoga y es su sonrisa el claro presagio de más de una tormenta. Como nos decía Mafalda, en su clarividencia, el problema de la familia humana es que todos quieren ser el padre. Frente a ésto, Antonio Machado, nos invita a amar los mundos sutiles , ingrávidos y gentiles como pompas de jabón y a no aspirar a liderar ni a juntar poder . Ser antagonista al poder, que el bastión siempre sean la libertad, la bondad y la justicia y el rechazo de la imposición en cualquiera de sus facetas. Volviendo al personaje que nos ocupa... Cegado por un delirio, condicionado por un celos muy fuertes que si se pasan por el filtro de la realidad tienen poca base, ha actuado y ha encontrado en la comunidad solidarios aliados que lo acompañarán en la labor redentora de alejar al lobo malo de su camada de dóciles ovejitas. Nada más lejos de lo que sucede. "¡Duro con

También nos valen los simulacros de amor en ciudades desérticas. Porque al final nuestra alma nómada se refugia, de la misma manera, tras las soportales de una plaza céntrica o tras las dunas de un día gris en calles poligonales y edificios azules como neones de escaparates de comercios antíguos ya cerrados cuando la noche inaugura su pacto con Mefistófeles y en la calle sólo hay sirenas tóxicas a sueldo que dicen ven, guapo sin mirarte a los ojos con el rimel mal puesto tras la última intervención para salvar a otra alma en pena patético mundo y ... frente a ésto no merece la pena jugar a ese juego de comprar una cama pues además de ser denigrante tiene escaso mérito sin embargo, merece la pena ablandar el hierro de la madrugada con la osadía de otro verso que se yergue como candidato contra la desidia y no llamar a un taxi sino darse la caminata hasta el barrio que nos ha visto como recién llegados portar la maleta, el tra

¿Qué son los tiempos difíciles cuando no hubo tiempos fáciles? No quiero cultivar  el papel de víctima. Quiero ser fiel a mis principios, desarrollos y finales. Deseo amar el pasado, el presente y el futuro, y descifrar la vida  como hasta ahora. No culpar a nadie, y abrazar la mañana, la tarde y la noche. Recordarte o no, Olvidarte o no, Abrir el espectro y el corazón  cuando sea preciso, pues se encuentra en estado  de pre-congelación.

No pretendo convencer a propios y a extraños. Porque ya no sé quiénes son los propios y quiénes los extraños. Quiénes beben del tibio y dulce brebaje de la difamación y creen a piés juntillas las verdades fabricadas para unir acto y convención para no dibujar fuera del círculo que el tabú propone. Porque los hechos se explican por sí mismos y hay ideas útiles que sirven para que Madame escape por la recta tangente que corta a la curva por un punto. ¿Qué es acaso toda esa teoría de la persecución y del acoso que Monsieur lentamente auspició y que Madame en público no rechazó para expulsar de un golpe todos los males que acaecían? Las derivas personales no se combaten con palabras. Cada cual llegó hasta el punto que venía dado por su propia tendencia. El presente es esa estación de tren desde la cual embarcamos libres de toda carga del pasado. Llegué a amar un idioma porque creí que un idioma me amaba. Llegué a amar un país porque creí que un país me

Vendrá la primavera que mereces. Quizás no sea mañana ni tampoco pasado. Quizás no sea Madrid ni ninguna ciudad que conoces. Pero vendrá la primavera que mereces y todo el dolor habrá acabado cuando tus ojos me avisan de que la lluvia persiste y de que no hay demasiada esperanza tras el tunel que tu mirada otorga hacia la oficialidad. Queda firmado el salvoconducto. No habrá entonces un frente de frío polar siberiano capaz de congelar tu dicha, y tu terraza estará llena de flores como los verdes campos. Sonarán los trinos de los jilgueros, y el río susurrará al silencio ajeno a los coches, al asfalto y al desorden. Vendrá la primavera que mereces.

Yosleidis y Juan se conocieron en Madrid, en las fiestas de la Paloma hace siete años, aunque los dos venían de la Habana. Todo sucedió en el verano del 97. Yosleidis trabajaba de camarera en una cadena de cafeterías y Juan hacía las veces de bedel en un edificio de oficinas de un importante centro de negocios. Sin embargo, hoy, domingo, 25 de Mayo del 2004, ambos se encuentran en plena crisis sentimental mientras sentados en un banco de la remodelada plaza de Santo Domingo, su amor parece pasar de los puntos suspensivos al punto y final, llevando a cabo una conversación que no induce a creer en el buen presagio. Con el habitual tono monótono de Juan que se asemeja al batir del sonido de un punzón en una fábrica, él elabora su discurso tendiendo a ponerse nervioso y plantea "las tres decisiones" entre las que Yosleidis debe optar. Acto seguido, se realiza un silencio y, tras la pausa, se establece un giro semántico y a "las tres decisiones" le llama "las tres

Cuando Giulia regresaba de la ciudad, tras otro episodio-delirio-pasaje de amor, en el alféizar de la ventana siempre había rosas y no importaba tanto quién las hubiera colocado allí o si se trataba de un autorregalo. Sin dudarlo, Giulia era de esas personas que merecen un homenaje. Porque Giulia era como tantos otros y tantas otras una eterna amante de la vida y trataba de extraer toda la enseñanza que ésta pudiera incorporar. "Nadie entiende a las Mujeres libres", se decía, mientras hojeaba el capítulo del Quijote donde la pastora Marcela hacía un alegato del derecho a decidir y sobre la libertad. Sus compañeros, compartían fragmentos de un viaje, en el que no tenía cabida mirar atrás. Próxima estación, el futuro, se decía a sí misma. En los días claros, salía al balcón desde el que se apreciaba Madrid en su dimensión creadora tras el acicate de su verbo estrafalario. La Latina era entonces algo más que un barrio y las macetas en su balcón po

que la vida nos haga amar lo importante  y dejar a un lado lo accesorio que sepamos enfocar nuestras batallas  y desdeñar aquéllas  que son huecas y vacías  y ya no son batallas  que la vida  nos haga más humanos, más felices, que sepamos distinguir el llanto oculto en el otro que sepamos hacer frente  con una sonrisa la afrenta, la crítica feroz y a veces  sin demasiada cordura que nace del envidioso que podamos reirnos del pasado  que nos hirió  que levantemos el vuelo cuando la mañana sea fría  o la tarde, el escenario  en ruínas  tras el último hálito  de un sol ensangrentado, corolario de  guerras romas  que rescindamos el contrato con la tristeza que la vida nos haga amar  lo importante  y que la infancia  sea la isla segura  que mira al porvenir  esperanzado  ajena  a las contradicciones propias  de este sistema miserable 

El tigre no está solo en la selva, dice mi amigo Saif que tiene un locutorio en el barrio y yo le aplaudo por esta frase cada vez que la escucho. Rozando el absurdo más grotesco, una señora no permite que un hermano africano descienda por la izquierda por la escalera de la biblioteca Manuel Alvar. A voz en grito soy interrumpido como tantos asíduos y asíduas a la biblioteca, mientras leo un libro sobre uno de los sketches de la pareja de humoristas Faemino y Cansado, ése que empieza por "quítese de ahí que es usted un maleducado"... Le regala palabras como negro, le recomienda volver a su tierra, mientras confirma que ella quiere seguir subiendo por su derecha... Harto de todo lo que escucho, me dirijo a ella, me pongo el antifaz de superhéroe y ahora soy yo el maleducado, la llamo fascista de mierda, nazi y gilipollas. Ella me dice que se me olvidaron las veces que me dieron por culo. Le digo que sí pero que ella también conoce esa calle. Termin

Gracias por la amistad y por el amor demostrados Gracias por la ausencia y el olvido Los guardo como un tesoro preciado Gracias por permanecer en mi vida o batirse en retirada si así lo estimaste preciso Gracias por la amistad y por el amor demostrados Gracias por la ausencia y el olvido Que nos duren muchos años Eres increíble por lo que has hecho y por tanta alegría que ya has traído

La Guindalera que comienza tiene sus dinastías bien establecidas. Búnkeres progresistas liderados desde la Gasolinera. Familias creativas que, en algunas escuelas , hacen del hipsterismo una seña de identidad irrevocable para el barrio, con logo incluído y amor al último Jedi, a los hermanos Dalton, y a la versión egoísta de Maradona. La reina busca un príncipe casi adolescente con linaje futbolero para perpetuarse en sus métodos como los jesuítas que se rodeaban de útiles y fieles seguidores para llevar a cabo su misión mesiánica evangelizadora. Ora et Labora, rezaba el cister de Cluny y en la arquitectura medioambiental las piezas del puzzle aséptico encajan. Portavoces y Portavozas que no siguen los libros del socialismo clásico pero que no les hacen falta porque ellos y ellas tienen sus propias ideas y conocen bien para qué sirve este negocio de la política de barrio.

Joshua's parents and uncles get behind their goal and they start to give instructions as if they were sergeants of a young recruit of 8 years. Joshua can not resist anymore after the second conceded goal. Parents and uncles scream as members of a tribe not too evolved. Joshua, you'll be out of custard for the dessert! At the end of the game, the companions they riddled him with complaints and doubts, and the face of the little soldier it's a poem. I would like to jump to the field to give him a hug!

Los padres y los tíos de Yoshua se ponen detrás de su portería y le lanzan más que ánimos instrucciones como si fueran sargentos de un joven recluta de 8 años. Yoshua no puede más con su alma después del segundo gol encajado. Los padres y los tíos vociferan como miembros de una tribu no demasiado evolucionada. ¡Yoshua, se quedará sin natillas para el postre! Al terminar el partido, los compañeros le acribillan con quejas y dudas, y la cara del pequeño soldado es un poema. ¡Quisiera saltar al campo a darle un abrazo!

Hay colegios que en su fachada pintan cruces cristianas, hay barrios que exhiben su patriotismo en forma de banderas rojigualdas. Hay adultos que practican la hipocresía, el doble rasero de la tierra castellana. Porque tras los símbolos, nada el odio en un líquido maloliente y tóxico. Al otro lado del puente, la M-30 no se presenta en la cara de la arrogancia, del impoluto parque de las avenidas. En San Pascual, cerca de la Mezquita, al amparo del Islam demonizado, insultado y atacado, hay un mercadillo de objetos varios por las mañanas, de bolsos, zapatos, zapatillas de andar por casa, que el subproletariado urbano se encarga de vender al módico precio de la miseria en la que habitan. Da igual de dónde procedan. Da lo mismo si se trata de Ucrania, Marruecos o Andalucía. La mañana exhibe un puente entre dos laderas bien distintas. Un mar de coches hace alarde de la opulencia de un sistema homicida. Siempre me gustó la sencillez de la gente que no tiene

Tu nombre no es del superhéroe de una productora norteamericana de tebeos, tú eres mucho más que eso, verbo generoso de la tierra granadina, verbo rebelde, verbo austero. Si bien, deberías guardarte para la batalla final, ésa en la que te enviarán hasta el exilio, te intentarán inhabilitar por muchas veces, como ya lo han intentado hasta ahora. Este poeta anónimo de las calles de Madrid se hace eco de tu lucha justa. Granada te ha devuelto ese amor que le pones a tu profesión. Eres de esos héroes anónimos de los que hablaba Celaya. Pero permanece anónimo, escóndete y refugiate en alguien, en algo, protégete frente a la lluvia de puñales, y dardos envenenados, debes resistir hasta el final en esta carrera de ambiciosos. Spiriman, ya eres un rey pero a los reyes les buscan sustitutos. Haz que tu verbo generoso, que tu verbo justo, tu verbo combatiente no se asocie con siglas que traicionan el objetivo primero que las generaron, mantente independiente

Aunque estés lejos la distancia no supone un agravio. En el lugar que ocupes, hay un trozo de pasado que es vector de futuro, hay una llanura insondable que algo más que un mar por explorar juntos. Viajaremos en barcos tripulados por polizones, por personajes puramente fronterizos, fugitivos de leyenda que transmitieran que la vida es algo más que una contínua huída hacia delante hacia el fatal destino. Y quizás entonces no arribaremos a la tierra prometida de un beso que lleva cocinándose por años, temprano como el agua de la fuente clara, tibio como el abrazo que recompone el alma tras una ausencia, paz y calma en el laberinto de calles, avenidas y plazas de la segmentada ciudad de hielo y enredaderas.

There are no supreme saviours Neither God, nor  Caesar , nor  tribune . Internationale.  I wonder why we try to convince ourselves that we did what we did and it was the best choice ever. We have to learn from the Past. We have to determine the facts and separate the information properly . We have to stay away from Guilt but selfishness is not the way I'm not impressed with another's one arrogance I'm impressed with another's one piety . A king must not replace another even if the king is absent even if you don't feel comfortable with the concept of Monarchy Actually, we don't believe in Kings. We believe in normal people who build everyday a portion of World and they're fair with everyone. We don't believe in deers who show their muscles and try to legitimate an 'unfair' choice which affects to a tribe. Love will develop itself when the time is right. Right, we're passengers of Time, and Time matters, as th

Cuando nieva en Madrid, la ciudad se convierte en un desierto helado y las tropas del invierno todo lo pueblan aunque la resistencia de la primavera, que se forja, en las fraguas y en los talleres, más allá, del manto blanco de la nieve, pervive. Las calles no parecen acostumbradas al discurso del hielo, y los habitantes se mueven con alguna coordinación sin ser demasiado conocedores de algún estilo del patinaje artístico. En el albor de Febrero, la ternura tiene forma de sal sobre las aceras para que los mayores y los que andan con dificultad no se estrellen contra el suelo. Hay edificios de plástico, que ofician esta religión artificial de la posmodernidad. Todo está envasado y clasificado en su código de barras. Hasta los adioses frente a las marquesinas presentan sus liquidaciones en forma de hoja de gastos y los autobuses parten altivos desde la parada y los viajeros parten despechados o con una sonrisa irónica después de su viaje desde

Alguien que lucha contra su fatal destino, es digno de respeto. Su batalla es pacífica y silenciosa, respeta el espacio del otro o de la otra, y no hiere. En este caso, es normal que más allá del límite de su paciencia, tenga miedo a perderlo todo y sea como un barco sin rumbo ante la tremenda tormenta que el mar se encarga de construir en las noches del futil verano. Alguien que lucha por su fatal destino, y que encima trabaja por el bien común, es digno de elogio. Alguien que lucha contra su fatal destino, debe ser respetado/a porque nadie es quien para juzgar la historia de otro siempre y cuando sus movimientos tácticos no perjudiquen a los demás. Como corolario, ¿se plantearon los demás si no se perjudican a sí mismos con sus propios actos? Que haya humildad, que se acepten las etapas del proceso que sean como hojas que viajan por un canal en noviembre cerca del bosque, que no hacen ruído y que la vida no se encargue de humillar en un espectácu

La luz que traen tus ojos en esta tarde de enero hacen que salga ileso de otra debacle que construye el tiempo. Es tu sonrisa al otro lado de la mesa, es la forma en que tu lenguaje se articula para construir significados amables, es la dulzura de saberse acompañado en este refugio en el que los relojes de arena se han parado. Esperanza, no se me ocurre otra palabra y, al mismo tiempo, se me ocurre la convicción de no esperar demasiado.

los drogan, sí, lo he visto les regalan la tierra prometida les dan salarios irrisorios y encima deben sonreir ... ¡no deben pensar demasiado! sueñan con yates y chalés en la moraleja para ello y en su lugar, han de acatar las reglas del sistema ser prácticos y no cuestionarse ninguna de las consignas de una religión que fabrica el dios dinero endeudarse hablar como sus ancestros apagar el fuego de su llama revolucionaria ser anodinos insípidos dejarse alienar bajo el yugo metálico de una mordaza en su premio vacaciones en el mar y en destinos exóticos rápidos coches de anuncio que colocar como fotograma en instagram, facebook y youtube así funciona la civilización de plástico que plastifica las mentes e idiotiza el cerebro, utilizando con el corazón la técnica de disminución de tamaño trabajada por los jíbaros ¿quo vadis, juventud anestesiada? ¿por qué no evitas el discurso regresivo e involutivo?

A mi querido hermano Carlos  (y sí, digo hermano) Tu ternura era otra. Yo casi no la comprendía, pero era otra. En tus manos se fabricaban infinitos afectos, en tus silencios aprobatorios y reprobatorios yacía el hilo tranquilo de tu amor esquivo. Porque huías, siempre huías de la barbarie cotidiana que nos rodeaba, del pacto tácito con el absurdo incontestable que implicaba aceptar del todo las groseras reglas del juego. En tus manos se fabricaban infinitos afectos, como aquel tablero de ajedrez con fichas de madera que me hiciste, como aquellas clases de informática improvisada que me dabas cuando en casa compraron el primer amstrad, cuando me sorprendías al otro de la línea desahogando mi ira adolescente contra el mundo en módicos pagos de línea erótica o cuando veías en los vídeos vhs que tenían etiquetas de partidos de baloncesto los programas de playboy mezclados con las jugadas del Estudiantes de Azofra y Pinone. Pese a todo, yo era simplemente un ad

A la tan recordada, a la que, mientras la razón me dicta olvido, el corazón se encarga de traer, y hacer que permanezca en el estanque del amor-odio indistinto. [Afecto materno revisitado] Con una fuerza oculta que me aflige y, al mismo tiempo, me alimenta, esta canción es para ella. A salvo. A salvo de todo mal y ajeno a todo bien, camino. Sí, camino. Porque aunque mis pies cansados dicen para, mi mente dice sigue, ya que exhausto no quiere decir vencido. He combatido. Has combatido. Hemos combatido. Cada cual desde su rincón, hemos visto la historia desde nuestro ángulo. El péndulo del reloj oscila con periodos a ambos lados de un muro, distintos. De su progreso material no hablemos, no entremos en el mezquino análisis de lo accesorio e inútil. En la cadena que forma la ensoñación, el recuerdo y la imagen borrosa de un rostro, se cimenta la huella indeleble de lo vivido. Si me llamara otra vez y me gastara una cruenta broma Le diría que cuen

Ella se puso manos a la obra para construir un escenario que fuera el mejor para todos. Así se lo contaba a sus amistades, de veras, lo creía a piés juntillas. Pero ¡qué curioso! Como resultado de tremenda edificación, quien salió reforzado fue su "pequeño mundo" y con curiosos argumentos bien traídos y elaborados que denigraban al ponente de un amor sin dudas, logró sacar adelante su proyecto. Ya sabe, cómo funcionan las cosas... y Usted me entiende cuando le digo que algunas personas se llevan por delante lo que haga falta con tal de salvarse y sin embargo, pese a que el conferenciante comprendía y respetaba todos los movimientos, los ataques se sucedieron en ambas direcciones y la fabricante del orden se sentía molesta y herida ante tamaña desconsideración. ¡Hasta acusaron de crueldad al conferenciante! Hubo otro conferenciante, por supuesto, que, efectivamente, se portó como un ser cruel pero al que casi nadie menciona y que ahora llev

Martillo y Yunque entran en el vagón de tren del herrero  y el artesano los mira. El primero, déspota y altivo, con su verbo  incontestable, su adjetivo que hiere, su sustantivo que humilla. El segundo, acostumbrado  a ese silencioso  porvenir  que le es conferido a los relegados. Para el martillo, golpear es su sino. Impera arrogante y el yunque  se inclina con religiosa vocación.  En una noche de invierno, el martillo revienta el yunque  y el artesano lo tira al río. Camina presuroso y reposa. Mientras llora, se sienta en un banco de piedra  en una plaza  rodeada de reyes castellanos.  

Y te envío palabras de amor en la madrugada, que son indiferentes a los muros, a los anillos, a los compromisos y a los años que hace que no nos vemos. ¿Se pueden escribir palabras así? ¡Ya lo creo! Ojalá cuando vengas, no sea una broma pesada. Ojalá cuando vengas, hayamos olvidado todo lo que nos hirió o, mejor todavía: hayamos aprendido de la experiencia que es intentar algo olvidar. Porque ojalá cuando vengas, tu mirada se haya descongelado en el antártico mar de un mal recuerdo. Rescatando y haciendo arqueología de la memoria. ¿Quién incendió ciudades, quién reinventó los mares, e hizo que los ríos fueran pequeños remansos de paz donde el caminante descansara y se parara a pensar? ¿Quién invocando a no sé qué justicia pretendió dejarlo todo sellado y sentencias se dictaron bajo el futuro augurio de un gran adeudo? Descansa ángel caído del amor y propulsa tus alas hasta el siguiente amanecer donde los lirios te abrirán sus puertas hacia la