Querida ausente (XCII)

Aunque no nos muriéramos al morirnos,
le va bien a ese trance la palabra: Muerte.

Muerte es que no nos miren los que amamos,
muerte es quedarse solo, mudo y quieto
y no poder gritar que sigues vivo.

Gloria Fuertes

Querida ausente:

Seguimos vivos
y en esa dicha
de sabernos,
caminamos.

Ahora me pregunto:
¿Qué es la muerte?

La muerte es algo
más que el punto y final
en un capítulo,
la terminación de una estrofa,
el signo de interrogación
que cierra una pregunta,
el estado de ánimo
que continúa tras una respuesta.

Es algo más que unos ojos fríos
que miran
como si hubieran
sido congelados
por un miedo irrefrenable,
por un estado
de constante angustia.

Morir es creer que no hay esperanza
alguna de que nos encontremos
en algún rincón de la tarde
como antaño.

Contigo no hay muerte posible,
pues todo es vida
si tu mirada me acoge
con la ternura conocida,
y tus palabras
me dan la bienvenida
tras la lluvia de algunos años.

Morir
sí pero de amor
agarrado a tu mano,
y besarte una vez
antes de que mi cuerpo
se enfríe
y que las malvas
cubran mi pecho entregado.